Archivero

Lo peor que me ha pasado es sufrir por encontrar un recuerdo y darme cuenta que nunca lo había tenido...

Archivero

Todos tenemos un gris y pesado archivero
guarecido en el oscuro desván de la mente.
Ahí se guardan los momentos más sinceros
siguiendo el orden con el que de fuera lleguen.

Bajamos a buscar un archivo en concreto
hallándole entre telarañas mentirosas,
arrojamos sobre ellas un soplo honesto
y nos aprestamos a abrirlo en un instante,
para recordar en la neblina del pasado seco,
como alumbraba la esperanza los senderos.

Del documento emanan torrentes de recuerdos
que inundan todos recoveco del sentimiento,
y tan inevitable como que la alegre nube
se deshaga por el tierno beso del viento,
nos vemos ahogados en nuestro tiempo viejo.

Sentimos como por dentro se nos muere el tedio,
como el corazón se torna sol de nuestro cielo,
como la razón se tira a la hamaca un segundo
dejando a nuestros instintos el campo abierto.

La locura se enraíza en lo profundo del cerebro,
la pasión exhalamos como el cisne su último aliento
y dejamos a la paz hacer un nido en nuestro cuerpo.

Pero, incluso, hasta la memoria tiene sus tiempos,
y harta de nuestra visita nos manda al presente
a seguir construyendo reservas de recuerdos.

El cielo

¿Y las lluvias no significan algo?

El cielo

El llanto del cielo ya a nada ni a nadie alegra,
ahora da miedo, destruye las viejas montañas
y obliga al hombre a regresar a sus nuevas cuevas.

Con sus sollozos, destellos de gran furia blanca,
en un suspiro su paz azul olvida y quema
y termina por enojar a la naturaleza.

Al cielo ya le interesa poco nuestra raza
nos volvimos el juguete nuevo con que juega
desde que nuestro aliento pintó de gris su cara
ocultando su naranja tez de cada mañana,
su rojo sentimiento con que las tardes puebla,
y sus nocturnas pecas con forma de simple estrella

El cielo recuerda cada una de nuestras ofensas
y en la tarde las soltará sobre nuestra cabeza

El momento

El momento

Cuando mi voz ronca se desgarre en el viento
y ya no sirva para llamar a nadie y nada,
siendo solamente el llanto amargo de un espectro
que vaga por el mundo clamando esperanza
para quienes murieron aguardando su regreso.

Cuando mis ojos por el dolor se queden ciegos,
sin ver a la realidad sincera y descarnada
en que he vagado desde que tengo recuerdos,
y ya no puedan llorar de rabia por el mundo
que día a día por nuestra mano va muriendo.

Cuando mis oídos no oigan más el cancionero
de quejas y reclamos que se ha ido acumulando
en las estanterías infinitas del anciano tiempo,
y sean sólo dos grandes adornos en mi cabeza
en donde la falsa alegría establezca su lecho.

Cuando mis brazos pierdan sus tensos muelles de hierro
y sean sólo aspas sin voluntad y fuerza propias,
dejándome a merced del vendaval de momentos
que el futuro furioso me va lanzando a diario,
esperando a que convierta la promesa en hechos.

Cuando de mis piernas se hallan deshecho los huesos
sin quedar de ellos ni la mas leve de las cenizas,
por tanto caminar sin rumbo por este frío suelo
en búsqueda de los sueños que se extraviaron,
cuando la humanidad conoció sus propios miedos.

Justo cuando me vuelva el prisionero de mi cuerpo
y ya no me sirvan ni siquiera los pulmones negros,
será libre el espíritu e intentara todo de nuevo
sólo que entonces, el resultado ya no será incierto.

Las manos.

Las manos

Las sombras se arremolinan en tu frente
cegando tu mirada de miel y hielo,
y eres desahuciada en este paraíso
donde abundan cada día mas tuertos.

Y esa incertidumbre que resbala lenta,
conociendo cada rincón de tu cuerpo,
te lleva de vuelta a las manos que un día
recorrieron veloces el mismo trayecto.

El recuerdo te tranquiliza hasta que
llega otro, uno menos mentiroso y viejo,
uno en el que las manos sólo te gritan
que dejes de hacer tuyos sus sueños.
Un recuerdo en el que ya no te tocan
y te dejan sola en brazos de Morfeo.

El dolor y la desesperación te despiertan
y al presente regresas casi desfalleciendo,
con tu ceguera como única compañera
y sin aquellos labios que te daban aliento.

No sabes a donde ir, te quedas inmóvil
y sientes que sólo te guiara el miedo,
los tuertos pasan de largo frente a ti
y tu no puedes ni mirarlos un momento.

Te arrepientes de haber escuchado
a las manos que jugaban con tu pelo,
de haber caído en las dudas que iban
sembrando de a poco en tu cerebro.

Esas dudas que causaron que las dejaras
y decidieras dejarte guiar por el viento,
que sonriendo te terminó traicionando
y quisieras poder vivir en el recuerdo.

Pero hoy las manos te han reencontrado,
déjame abrazarte con ellas de nuevo.

Una breve historia (o la prosa que vengo haciendo...)

Si hay algo en la vida que nos hace estar seguros de que el suelo que pisamos es el suelo y no aire materializado, es indudablemente la rutina diaria. O al menos eso pensaba él, sentado al volante de su Tsuru color plata, atrapado en el tráfico matinal, asesino de los pulmones de esta ciudad. Como todos los días desde que consiguió este trabajo, él se levantaba a las 5:30 y realizaba, sin variar ni un ápice el ritual matinal: rasurarse, bañarse, desayunar (así le llamaba a tomarse un café mientras escuchaba las noticias por 10 minutos) y salir en su Tsuru rumbo al norte y perder una hora de su vida en el tránsito.

Mientras repasaba mentalmente su rutina diaria, un movimiento secuencial llamo su atención: en el coche de a lado (un BMW según registraron sus pupilas) había una pareja discutiendo de una forma un tanto agresiva, por decir lo menos. Nuestro amigo dentro del Tsuru se quedo observando por un momento, intentando adivinar que se decían pero sin tener éxito. Ante la inutilidad de sus acciones opto por subir el volumen del radio y tararear la canción que sonaba. Y mientras transcurrían los 3 minutos y medio de la canción de ritmos noventeros, algo volvió a llamar la atención de nuestro personaje hacia el BMW. Aparentemente la discusión había ido en aumento y ahora el hombre que manejaba el BMW tenía un rasguño en el rostro mientras la mujer abría la puerta del auto y salía corriendo en medio del congestionamiento vial, con el hombre corriendo tras ella. El conductor del Tsuru se quedó mirando la escena por unos minutos (los que le costo dirimir que en efecto eso ocurría y no era una telenovela) hasta que por fin entendió que lo que veía era tan real como el Volkswagen frente a él. Nunca le había tocado observar una pelea entre extraños en medio del transito y mucho menos el observar como un BMW era dejado abierto de par en par en medio de Calzada de Tlalpan y que nadie se acercara a robarlo…bueno lo último cambio rápidamente.

Dos hombres que aparecieron de repente se iban acercando hacia el BMW como si esperaran que nadie notara su avance. Para el hombre del Tsuru era obvio que iban a intentar llevarse el auto (algo un tanto complicado pues el transito no se movía) y decidió que debido a que su rutina había sido ya totalmente dislocada ( había tardado mas de los 40 minutos habituales en cruzar la Calzada para incorporarse al último tramo de su trayecto diario) y con un entupido impulso de heroísmo, decidió intentar hacer algo para evitar que le robaran el coche a la pareja. Así en cuanto los dos hombres pasaron frente a su automóvil decidió acelerar y aplastarlos con el coche de enfrente…sin embargo nuestro querido amigo del Tsuru calculó mal y terminó estampándose en el taxi que tenia enfrente. El conductor del vocho se bajo con una cara de profunda molestia y camino hasta la muerta del Tsuru, donde el conductor de este auto intentaba echar a andar su cerebro para elaborar unas palabras que convencieran al taxista de la heroicidad de sus acciones.
Justo cuando nuestro amigo descendía de su Tsuru con su cara de “no vas a creer lo que te voy a contar” se dio cuenta que el taxista llevaba un bat en la mano y una cara de “me has terminado de arruinar el día.” Lo que para nuestro personaje iba a ser una anécdota graciosa que contarle a sus compañeros de oficina se convirtió en la peor paliza que había recibido desde el segundo año de secundaria, acompañada por los gritos del taxista sobre como había arruinado su fuente de trabajo y que había dejado sin comida a toda su familia (cabe recordar que el vocho tiene el motor atrás…de ahí el enojo del taxista ante la estupidez del hombre del Tsuru)

Mientras era golpeado en el suelo ante la mirada de los automovilistas sumidos en su rutina diaria, el hombre del Tsuru pudo observar como los dos hombres que había intentado atropellar habían abordado el BMW y como el trafico comenzaba a avanzar habían empezado a alejarse del sitio donde nuestro personaje era golpeado con la furia de la desesperación.

Tras diez minutos de golpes, el taxista se cansó y abordo de nuevo su taxi…que pudo arrancar perfectamente. Ante el infortunio sufrido, el hombre del Tsuru había confirmado su tesis inicial: La rutina es lo único capaz de darnos la más absoluta seguridad de que no seremos golpeados en cualquier instante.

Posibilidades.

Porque el reino de las posibilidades es el reino de la literatura....

Posibilidades.

Si el cielo plomizo no se empeñara
en llorarnos sus penas al hombro,
y en su lugar a partir de mañana
fuese sólo reflejo del mar absorto,
¿Qué nos quedaría a los hombres
para sentir que no lloramos solos?

Si el desierto por fin se arrepintiera
de su abstinencia a beber el llanto,
y rehabilitara su tranquila arena
para transformarla en verde campo,
¿Donde queda la soledad, su inquilina,
que en ocasiones nos toma de la mano?

Si un día la luna se quedara dormida
sin salir a mirarnos desde su balcón,
arrebatándonos todas las esquinas
donde sus rayos iluminan al amor
¿Seríamos felices bajo un vigía
como es el recto y amargado sol?

Si mañana las mentiras volaran lejos,
y nos dejaran desnudos a la verdad
y volvieran al país donde nacieron,
cerrando el cielo para no regresar
¿Acaso aún tendría sentido darle
un valor a la inevitable verdad?

Si la tristeza por fin se suicidara
y tan sólo dejara en su testamento
que nos deja al cuidado de su hermana ,
la felicidad, ese famoso cuento
¿Por fin reiríamos como los locos,
sin temerle a la terrible nada?

Yo no quiero que pase nada de esto…

Porque si el cielo ya no llorara
perdería los besos de tu nostalgia,
si la soledad fuera desahuciada
tendría que irse hoy de mi cama,
pues el sol con su fría mirada
terminaría por arrebatármela.

Sin mentiras que nos sacaran del bache,
no habría verdades tras el estante.

Sin tristezas que causaran el hondo llanto,
no habría alegrías que los ojos celebraran
con recuerdos húmedos de llantos pasados.

Porque la tristeza es solamente la hermana
que por su belleza provoca lágrimas,
y la alegría es la que por simpática,
nos causa de vez en cuando carcajadas.

Los capitalinos.

Somos muchos quienes habitamos esta ciudad. Somos muchos y muy diferentes al resto de los demás.
Quimeras de la capital.

Con el caos encajado en nuestros cuerpos,
trastornando nuestra humana naturaleza
para convertirnos en una nueva quimera
capaz de vivir sin ver estrellas en el cielo.

Habitamos el caldero donde se cuece
nuestro destino, cuyo voraz fuego quema
nuestros pulmones y nuestras negras conciencias.

Donde no respiramos más aquel aliento,
de la primavera sobre el campo verde,
donde inhalamos un desecho que crece
en medio del más camaleónico sueño,
donde el sol alumbra sin quemar la noche.

Somos la especie que duerme con la cordura
y renta por cincuenta pesos un cuarto de hotel
a una insípida locura que vaga por el orbe
buscando al fantasma perdido de la luna.

Somos la especie que vive en el fraternal odio
de saberse dueños de un desierto largo y negro
y tener que entregar un poco de el a aquellos
que no son sino otros monstruos como nosotros.

No somos mas una raza en bronce fundida,
ni herederos de Cuauhtemoc ni del Quijote,
somos otra cosa vagando por el horizonte
buscando entender un poco mejor al mundo,
gritándole a dios en su cara por el simple gusto,
hacemos música con tan sólo un balbuceo
y anhelamos viajar para pisar otros musgos.

Pero aun cuando del cielo nos venga el diluvio,
jamás dejaremos de querer un solo segundo,
a este caldero, a éste preso de los volcanes,
porque en su caos y su desorden tan salvaje
nos vemos a nosotros fielmente reflejados.

Somos una extraña aleación compuesta
por un corazón de cimientos de bronce
por el plomo que se funde en nuestras venas,
por los huesos de hierro que nos sostienen
a pesar de que hoy aprieta la tormenta,
por el fuego que vive en nuestras mentes,
por el frío de nuestro lago de problemas
y por el recuerdo del amor perdido
un día en que la tierra nos devoraba.

Diamante y carbón.

Diamante y carbón.

¿Qué te parece si yo te llamo diamante?
Siempre brillando hacia los ojos de todos,
buscando una argolla de brazos cariñosos
donde pudieras entregar completa tu sangre.

Despertabas en los ojos la terrible hambre
de ver una vez más tu cuerpo diamantino,
de perderse de nuevo en tus ojos topacios,
y de en esos labios de rubí un beso darte.

Y buscabas encontrarte con otro de tu clase,
alguien que reflejara al sol como tu a la luna,
que pudiera crearte la tan anhelada urna
donde tu felicidad de poco hacia el mar zarpe.

De ahí que no miraras al carbón despedazado,
al que Coyolxauhqui y Tonatiuh al olvido dejan,
el que en toda esta tierra humilde se encuentra
y que al fuego se enfrenta estando ya condenado

Y no sólo eso, sino que es guardián del futuro,
un guardián que ha de morir para abrirle paso
y de cuyos restos heroicos queda un leve rastro
marcado por una estela de victoria y humo.

Mientras el diamante por su infinita belleza,
esta condenado a una eterna esterilidad,
a sumirse en la inoperante cotidianeidad
de ser alabado por todos de forma perpetua,

A tu cuerpo lo inunda y sostiene la niebla
permitiendo que reflejes una delgada lluvia
que tu brillo solitario en ocasiones nubla
porque extrañas tu carbonífera naturaleza.

Extrañas que un beso te incendie todos los huesos,
que tus palabras a la indiferencia quemen,
que tus manos un corazón triste calienten
y dejar que un amor te consuma por completo.

Pero preferiste volverte un frío y triste diamante
y acusas a la presión de todo tu universo por ello.
Bien sabemos tu y yo que ese es un simple pretexto
y que te dejaste seducir por aquellos traficantes
que te prometían ser un destello más en el cielo.

Y mientras yo sigo aquí, mirándote desde el suelo.

Cuando nos falla el olvido

Creo que este poema no necesita una introducción así que ahí va:
Olvido fallido.

Cuando las voces se van apagando
y no quedan sino soledades mudas,
el recuerdo difuso de tus labios
me invade y a mis oídos inunda
con tu voz grabada pero sin ser tuya.

Y si el cielo deja su azul de siempre
y se torna rojo todo el horizonte,
tus ojos se me aparecen inconformes
por que parezco feliz contigo ausente.

Cuando el cielo decide soltar su llanto
y nos ahoga con su amable tristeza,
siento de nuevo tus lagrimas saltando
de tus ojos al abismo entre tu cabeza
y la mía, que quería estar más cerca.

Es más terrible cuando el asfalto hierve
derritiendo todos mis pensamientos,
ya que queda solitario en mi mente
el reflejo de tu generoso cuerpo
que antes descongelaba mis adentros.

Pero en las noches realmente sufro,
pues la terca memoria traicionera
me hace ver en el cielo nocturno
tu hermosa y rebelde corona negra
que antes sujetaba entre mis dedos.

Entonces la razón me dice susurrando
que deje de engañarme por un momento
y permita al corazón hacerme ver claro
que por mas que hiera a mi fiel orgullo
tu amor aun me sigue siendo necesario…

Credo

Como la mayoría de mis compatriotas mexicanos, desde pequeño me fue inculcada la religión católica. Y conforme paso el tiempo me fui dando cuenta que muchos de los preceptos de esa religión iban en contra de lo que yo realmente creía, que en si no había religión que me convenciera de creer en ella. Y fue ahí cuando decidí plasmar en que es lo que creo y surgió este poema

Credo

Creo en un solo Dios,
en el mismo que creían los cruzados fieros
cuando fueron por el mar a sembrar de fuego
Outremer y los demás campos arábigos.

Creo en un solo Dios,
el que justificó a los dictadores,
cuando decidieron arrancar de tajo
a los jóvenes sueños americanos.

Creo en el Dios
que no acepta la plena libertad humana,
que nos amenaza con un gran infierno
si fallamos en seguir su vieja palabra,
que nos ha de llevar a su bello cielo
si es que hacemos caso a las sotanas.

¡BASTA!
¡No puedo continuar este absurdo
teatro de grandes comedias y farsas!

No creo en un Dios esclavizante
tan inseguro de ser tan grande,
que necesita de alabanzas y cantos
para reafirmarse como Dios a diario.

No creo en las Iglesias de mármol
ni en las de plata ni en las de bronce,
no cuando sus cúpulas reflejan
la pobreza que ignoran los salmos.

No creo que en ellas este la verdad
la que podría sacarnos de esta mierda.

Ellas tienen otra verdad menos terrenal,
una única, portentosa e inhumana,
una que no me creo porque es perfecta
y por tanto; de lado a los humanos deja.

No creo en ese Dios que perdona
al asesino que da treinta monedas
a su iglesia ciega y poderosa.

No creo en ese Dios que me presentaron,
con sus ritos y su hostia y su cruel oro,
no creo en ese Dios que mira con odio
a mi amiga y a la mujer a quien ama,

No, ya no hay dioses deambulando
por esta tierra seca y descarnada,
hace mucho que ya solos estamos
con el destino durmiendo en las manos.

Quedamos sólo nosotros y la nada,
un binomio tan terrible como real,
un juego de temibles y crueles palabras,
ocho sílabas describen nuestra soledad.

Y por eso es que creo en el Hombre
en su creatividad y su fortaleza,
en su generosidad y solidaridad,
en su eterna lucha por la libertad.

Creo en el Hombre y su imperfección,
en todos y cada uno de sus defectos,
pues la esperanza reside en todos ellos.

Creo no en la resurrección de los muertos,
sino en el urgente despertar de los vivos
que al romper sus sueño deshagan entuertos,
creo en el Quijote que llevamos dentro.

No se a donde me llevara este credo,
si es al cielo o si lleva al infierno,
eso no es lo que ha de importar ahora,
lo importante es que caigamos en cuenta
que no hay Dios que de la caída nos recoja.

Oda olvidada.

¿Nunca han creído que se olvidan demasiadas cosas? ¿Qué muchas de ellas no deberían de ser olvidadas? Bueno yo si, en mi opinión uno olvida muchos detalles muy importantes, detalles que de recordarlos cambiarían nuestras percepción de las cosas de una forma tan radical que quizá por ello las olvidamos. Por ello esta pequeña oda, que en mi opinión había sido olvidada. Espero que a ustedes no se les olvide comentar.

Oda olvidada.

Oda olvidada.

Todo mundo recuerda al vencedor,
le da trofeos, le da las palmas,
le da los poemas de mejor abolengo,
y le perdona todas sus faltas.

¿Acaso nadie va a ver al perdedor?
No, todos le pasaran encima,
triturando su honor y sus huesos,
y con su arena harán el cemento
para levantar un trono al que venció.

Todos recordaremos nuestro gran amor,
ese que nos hace temblar a ratos,
pero ¿Cuántos amores no habremos
olvidado cuando llegue ese momento?
Todos ellos yacerán en el cementerio
del corazón, los amores jóvenes
que siempre imaginábamos eternos.

Todos recordamos la fuerte tormenta,
pero siempre olvidamos que antes de ella,
hubo mil y un lluvias regando a la tierra,
mojando nuestros besos y nuestras cabezas,
dando de beber a todas nuestras quimeras.

Y también nos olvidamos del rayo,
del que se apago tan de repente,
el que de niños nos asustaba a muerte
el que antes lanzaba Thor de los cielos,
y hoy es reducido a los científicos suelos.

Pero quizá ya fue mucha injusticia con todos ellos,
pues al fin y al cabo ¿que cosa nos han hecho?

Y por ello en este día también condenado
al olvido por decreto de la “sabia” memoria,
a todos ellos les consagro esta desconocida oda.

Al perdedor de todas y cada una de las batallas,
por haber tenido la oportunidad de ganarlas.

A los amores que en mi corazón se parapetaron
y que hoy de ellos quedan sólo besos oxidados.

Al rayo poderoso por un segundo o una década,
que perdió la gloria y la mítica pero igual espanta.

A ellos y a los que al olvido condenó mi memoria
les dedico, aunque lo olviden, esta deslustrada oda.

Hay cierta clase de órdenes...

El amor puede ocasionar muchas cosas, entre ellas el que abandonemos ciertas partes de nosotros que resultan necesarias, pero aún así por el amor es que las dejamos. Pero en el momento en que el amor acaba, muchas veces son esas cosas que dejamos de lado las únicas que pueden volver a ponernos de pie, que permitan que no nos quedemos en el dolor causado por el final de una relación...Espero que el siguiente poema les guste y lo comenten

Edicto No. 1

No habrá más llanto ni poemas,
no habrá más recuerdos ingratos,
ni sed que saciar en esos labios
que prometían amor sin entregarlo.

Tu imagen se tornara de cristal
y habrá de romperse en mil pedazos,
no me importa sin con ello sacrifico
a este corazón muerto y deslustrado,
¡Que se convierta en mi ofrenda al caos!

Al caos que ha de devorar tus besos,
minas enclavadas por todo mi cuerpo
esperando por un feliz momento
para desgarrarlo con tu recuerdo.

A ese caos que surge dentro del alma
al saberse habitante de lo más bajo,
en ese punto en que ni la maldición
ni el mas amargo de todos los llantos
pueden sacar el dolor ya tan enraizado.

¡Que ese caos devore tus caricias,
las que aun me desconciertan en la noche,
por las que aun sobrevivo en el día a día!

Pero ese caos que me es tan anhelado,
no aparecerá sólo con desearlo,
requiere que me entregue a alguien
que por ti había desterrado.

Me ha condicionado su regreso
a que realice el más arduo trabajo:

Desmantelar los restos del corazón,
arrasar con cualquier breve retazo
que quede de tu ser en mis adentros,
desaparecer a los besos tan amargos,
fusilar a todo pensamiento traidor
que se una a tu belleza, a tu recuerdo.

Sólo así, creando mi propio Termidor,
podré ser de nuevo solamente yo.
Esas han sido las terribles órdenes
que ha emitido la diosa Razón.

Porque todos tenemos influencias...

Creo que todos hemos sido influenciados (bonita palabra en esta época en el D.F.) por algunos personajes ya sea cercanos o cuya obra nos ha representado algo. En lo personal, he de decir que uno de los personajes cuya obra mas me ha influenciado es Joaquín Sabina. Creo, que es de los pocos cantautores que tiene una canción para cada momento, ya sea alegría o tristeza y que entiende en gran medida el sentir del ser humano. Por ello es que el siguiente poema, bien podria llamarse una rapsodia sobre uno de los temas más conocidos del originario de Ubeda, "Calle Melancolía". Espero que les guste mi poema y que lo comenten:

Barrio Melancolía.

La sonrisa no es sino un esbozo
de la mas honda tristeza oculta,
enterrada entre soledad y dolor,
cubierta de cinismo y locura.

Prefiero ser sincero y no sonreír,
prefiero aceptar que mi residencia
esta ubicada en una tarde plomiza.
Vivo resignado en barrio melancolía.

Tengo vecinos que buscan mudarse,
irse a otros barrios, donde haya sol,
donde haya quien decida cantarles,
quien por un momento opte amarles.

Pero yo ya me acostumbre a la lluvia,
a la presencia eterna de la ausencia
a cenar a diario a solas con la luna,
a que me acompañe sólo la música.

Barrio ecléctico y a la vez extremo
donde igual hay ateos que cristianos,
buenos que malos, eternos exiliados
mientras sepas ser un feliz solitario,
en este barrio siempre hay espacio.

Y llegan uno por uno mis amigos,
diciendo que me vaya y me aleje,
sin saber que este barrio es tan mío.

Yo los ignoro pensando si por suerte
mi vecina querrá compartir conmigo,
un momento de su hermosa soledad.

Voz

Creo que todos aquellos que llegamos a escribir y publicar algo, debemos de tener conciencia sobre lo que sucede en nuestro entorno. No vivir aislados en un universo creado por nuestras ficciones sino utilizar lo que creamos para denunciar o hablar sobre los problemas o las situaciones que ocurren en la realidad. De este punto es que surge este poema...

Esta voz

Hoy que la risa es lo mas caro,
hoy que tantas voces no se escuchan
hoy que lo necesitamos tanto
hoy quiero dar a otros este espacio.

Lo cedo al martillo esforzado,
engrane del sistema foráneo
que se adueña de su trabajo
sin llegar siquiera a disfrutarlo .

Lo entrego al inocente harto
de tanta sangre derramada,
de ahogarse en el gran charco
que de sangre se ha formado .

Al triste arado abro paso,
viejo ya de tanto esperar
tanto compromiso milenario,
tal cantidad de caros engaños.

Se lo dejo a los ignorados
por los grandes, honrados poetas,
que ciegos en su pedestal alto
no se dignan a mirar abajo,
hacia donde ahoga el fango

Y mientras esperamos el canto
de nuestro Poeta Prometeico
cedo el mío, quedo y solidario,
que versos intenta sin lograrlo,
voz de burgués revolucionario,
voz que se nutre de su reclamo.
voz de un laberinto solitario ,
voz que siempre será su espacio,
pues es voz de hermano mexicano.

Av. Juárez esquina Eje Central...

Estoy seguro de que muchos de quienes leen este espacio conocen esa esquina de esta ciudad. Quizá no la ubiquen por el nombre de las calles, pero si por un edificio que esta ahí. Quizá no sepan de que les estoy hablando pero creo que el poema aclarará las dudas .... ¡¡Comenta!!

Palacio de las Bellas Artes

En una esquina de este mundo
te encuentras al sol expectante
aguardando que alguien te halle
para mostrarle tus bellos muros.

Si te acompaño, yo me hundo
en un mar colorido de beldades
que son tu savia, son tu sangre,
y solo en ti hallan guardián seguro.

Tu, tan cercano al gran corazón
de este refugio de neuróticos,
eres monumento a la inspiración.

Tu, palacio en medio del circo,
cuantas veces no has reflejado
del astro sol su temible guiño.

Porque no, un ideario...

Todos creemos en algo. En algún ser sobrenatural o en algún ideal (llámese superioridad de la ciencia, socialismo, capitalismo, humanismo) pero todos creemos en algo. Y podemos coincidir o diferir en lo que creamos pero finalmente esas creencias son las que guían en cierta medida nuestras acciones. Este podría decirse es un esbozo de mi ideario...espero que comenten

Sueño perdido

¿Qué fue de aquel sueño pasado?
Es lo que mi confusión pregunta
a este mundo, a cada pasto
creyendo que ellos ocultan algo
no mucho, pero lo necesario
para entender que esta pasando.

¿Y si el sueño finalmente murió
que ocurrió con los que soñaron?
Hoy ya no se escucha ningún canto
donde siga el sueño con serpientes,
Hoy son ellas quienes nos sueñan
y devoran nuestros retazos

Si ya un médico pudo soñar
con ver a América al fin sana.
Si varios continuaron sus pasos
con tal de curarla de todo mal,
para extirpar sus parásitos,
para que fueran libres sus brazos.
¿Por qué entonces hubo que entregar
el sueño de esperanza americano?

Hoy que el sueño al olvido dejamos
es deber dudar cual Segismundos
si el sueño al final no era cierto.

Por que si de sueños vive el hombre
¿Cómo es que a éste ya enterramos?
Quizás de ello hoy estemos pagando
un precio que nos parece tan caro.

Hoy ya no hay un fuego libertador,
como el que Prometeo entregó
o el que a la Bastilla liberó.
Hoy estamos pasando el socavón
de aliento y fuerza ya abandonados.

Que sea este mi último reclamo
pero hoy quemo este desgane,
hoy, retomo lo que ya dejaron,
hoy, quiero revitalizar sueños,
darles un poco de mi pasado,
para construir algo nuevo acaso
donde se vuelva posible el sueño
que soñó un día el tal Carlos.

La soledad...¿ausencia o compañera en la ausencia?

Quizás sean pocos los que sigan leyendo este blog. Podríamos decir que es un blog un tanto "desolado." Pero ¿es la soledad el vacío o lo que llena el vacío? ¿No es posible que en el afán de no atarse a la ausencia de una persona uno decida atarse a la soledad? Creo que con esa introducción es suficiente....va el poema.

La soledad

La soledad no es sino una compañera
en búsqueda de unos brazos que la arropen,
que la seduzcan como se seduce a las bellas,
brazos que le digan fémina antes que soledad

Y si en ti llegara a encontrar aquellos besos,
que confundidos por un amor no llegar a hallar
volviesen compañera a esta amante ya tan ciega .

Entonces la soledad las caricias regresa
y tu resignado, a partir el pan con ella
dejas de preocuparte por tu alma distraída,
permitiendo que se llene de su presencia.

Ella a cada beso, te reseca y se recupera,
tu a cada beso, la dejas de encontrar fea,
ella comprende que no es una fémina
tu no puedes verla ya de otra manera.

Quizás ya no seas más que un esqueleto
incapaz de reconocer sus propias partes
Quizás por fin has de caer en cuenta
que estás enamorado de la ausencia eterna

Con toda seguridad será demasiado tarde
y te hallarás hueco por dentro, por fuera
serás una mina vagabunda buscando
un solo resquicio de tu humanidad perdida.

No quedará otra opción que la marcha queda
buscando el amor que te cure en cada acera,
consciente que jamás has de volver a la pradera
del amor realizado, de la humanidad completa.
Quizás como yo sólo logres que un día
alguien se siente a escuchar tu experiencia.

Podria darte...un poema

Para quienes aun lean este espacio pido una disculpa por no haberlo actualizado casi por un mes completo. Digamos que el exceso de tareas y la total ausencia de inspiracion no me lo permitieron... pero afortunadamente ambas cosas cambiaron y puedo retomar ese blog de la forma en que quería desde un principio. Esta vez no abrá preambulo al poema porque creo que no lo necesita, aunque me gustaria escuchar que opinan ustedes de él.....

"Podria darte..."

Soy capaz si es que me esfuerzo
de construirte un palacio blanco,
cimentado por ilusiones y sueños,
con las palabras por fuertes muros
resguardando tus aposentos.
En fin, podría erigir a placer
torreones de amor resanados,
construirte dos o tres universos,
darte todo aquello que evocas
cuando te metes en mis versos.

Pero a la vez, sin así desearlo,
recibirías algunos sueños rotos,
ideas asesinas, odios guardados
rencores viejos y entrometidos,
imágenes fugitivas a ratos.
En fin, todo aquello que encierra
la esencia del corazón amargo
de donde sacan fuerza estos labios.

Dime entonces si estás dispuesta
a invocar esas ruinas, esos restos,
alusiones a un pasado tan muerto
como el futuro que no conocemos.

Dime si tu amor te ha cegado tanto
como para ver aquello y sin dudarlo
darme un beso como el que hoy nos damos.

Ante la falta de inspiración...escribir sobre la inspiración

Quizás a muchos les habrá pasado que tienen o quieren escribir algo y nada mas no consiguen hilvanar dos palabras que les agraden. Yo me incluyo en el grupo de los que les ha pasado y de hecho este poema surgio en como solución a uno de esos momentos. Porque al fin y al cabo ¿Qué es la inspiración, que a veces la tocamos, la respiramos y a veces no hay nada de ella?

La inspiración

La inspiración es una materia
poseedora de voluntad propia,
que persigue misteriosa agenda,
y parece nunca llegar sola.

A la inspiración no se le encuentra
sino que ella viene a nosotros.
Nos toca, nos seduce y nos besa
hasta volvernos seres absortos.

Y por ella el amor nos quema,
buscamos que nunca nos deje,
que sea sólo amante nuestra,
que no se vaya con la gente.

A plena conciencia que sin ella
Retornamos a ser seres grises,
incapaces de escribir poemas
o acaso de decir un buen chiste.

Sin ella somos seres de niebla
no llegamos a volvernos agua
y tampoco calor que reseca.
Sólo somos una idea abstracta.

Y por nunca llegar a perderla
por no regresar al viejo traje
de nuestra existencia tan mísera
optamos por cortarla en partes.

O al menos así lo siente ella
cada pintura nuestra, cada verso,
cada escultura y cada opereta,
todas nuestras artes e intentos de ello

Un día de su cuerpo nos destierra
y opta por vivir sola un tiempo.
Pero de nuestros besos se acuerda
y perdonando todo lo hecho
nos recibe en sus brazos de nuevo

Amor-infierno...

El amor nos cambia, no hay duda. Nos puede hacer mas tiernos, atentos o incluso mejores personas. Pero también puede que nuestro amor por la otra persona le cambie, y no para bien. Puede que en un amor raro, como todos, nuestro amor por la otra persona lo transforme en algo irreconocible, que le llegue a quitar partes de su ser y las sustituya por partes de nuestra personalidad. Porque cuando se ama, se establece un vinculo en donde igual se puede compartir que se puede suprimir un poco del otro. El amor es tan potencialmente benéfico como potencialmente terrible...


Amor-infierno

Por favor dime que estoy equivocado.
reclama tu victoria, no seas humilde.
Por favor grítame que no es posible
que sea dulce mi corazón amargo

Escúpeme, sincera, todos mis fallos
y con ellos hunde a mi risa triste.
Esta risa macabra que siempre quise
para ocultar las verdades-engaño

La dejo atrás si así vuelve tu canto,
la dejo si regresas a ser mi Circe.
Ya no se puede, doquiera yo te mire
mis ojos sólo encuentran mi negro rastro.

Ya no se percibe lo que hay debajo
tus ojos felices ahora son espejos
donde tu alma refleja múltiples restos
de una esperanza convertida en hartazgo

De tu piel tersa solo quedan retazos.
hoy ya no es piel tersa sino piel hielo,
ya no es húmeda sino páramo seco.
Tan terrible efecto resguarda mi tacto

Y al mirarte en tu nocturno descanso
tiemblo al pensar que ni siquiera tus sueños
hayan sobrevivido a esos besos
que me reclamabas curiosa a diario

Si ese es el resultado de mi amor,
si el te ha enviado a ese infierno.
mi desamor será el terrible remedio.

Y el dolor que me cause será el pago
con el que buscare regresarte el cielo

50 años en que tanto se ha cantado...

Ya son 50 años. 50 años de la Revolución Cubana. 50 años de ver como un país se opone a la potencia. 50 años de ver como un sueño se volvió realidad y la realidad adquirió matices de pesadilla. 50 años de que unos jovenes dieran un cambio radical a este mundo. 50 años en que se demostro que se puede cambiar de sistema. 50 años en que la historia aun no emite un juicio certero. 50 años en que a favor o en contra de ella se ha hablado. Estemos a favor o en contra es necesario aceptar que el mundo es diferente por la Revolución Cubana, que América es diferente por la Revolución Cubana. Y de todo ello me salio hacer un poema... (dejen comentario)

Canto raro

Este será un canto muy extraño
que dejara por un momento
atrás todos los otros cantos
y busca mientras vuela ligero
ser como tu, canto liberado.

Contare como es que te encuentro
con todos tus cabello canos,
escondida entre tantos sueños
tan rotos, tan ciertos, tan caros.

Contare la marcha del tiempo
cómo aun levantas la mano
cómo si saludaras al viento.
cómo si no hubiera algún cambio.

Y contare al aire todo esto
sin estar un día en tu cuarto,
sin conocer tus monumentos
y por ello sin haberte odiado.

Y porque así, es que puedo
cantarle a héroes villanos
pues si al Che es que respeto
mucho mas a los proletarios

A los que están en tu lecho
y no abandonan tu barco
a pesar de los desgobiernos
a pesar de los Guantánamos.

Gente que algún día creyó
y que como a mi inspiraron
discursos ajenos tan cercanos
que decían los revolucionarios

Ellos que no buscan lejos
lo que esta en su trabajo,
los que no van al extranjero
para solucionar el pasado

A los que se saben ajenos
del heroico panteón sagrado,
donde jóvenes héroes viejos
reciben ya su propio canto

El canto raro va para aquellos
que van haciendo el inventario
e iluminan la historia a destellos.
Dedico el canto al pueblo cubano.

Y con esto inicia el año...

Quizás algunos estén enterados de lo que esta pasando en la Franja de Gaza. Quizás algunos no y por ello es que describo lo que sucede: desde el 27 de diciembre de 2008 el ejercito israelí inicio una incursion en esa zona con el objetivo de acabar con la organización terrorista Hamas. Sin embargo la Franja de Gaza es una de las zonas con mas alta densidad poblacional y en esta incursion ya hay mas de 1000 bajas civiles palestinas por tan solo 9 militares israelis muertos. Semejante situación debería ser cuestionada, criticada incluso, independientemente de que se este buscando acabar con terroristas la que esta siendo afectada (como lleva años) es la poblacion palestina de esa zona, las acciones de los israelis lo único que provocan es que haya mas palestinos renuentes al dialogo y que se unen a Hamas porque ya estan cansados de huir de los tanques israelis. Y en lugar de eso, lo que se discute en México es quien tiene la razón, sin importar que palestinos mueran cada día... Este poema lo escribo porque considero necesario que alguien hable de lo que sucede de una forma que exprese lo mas humano y eso son los sentimientos.

Aquí y allá

Los ecos lejanos me ensordecen
Ecos de gritos, horror, y llanto
de guerra infame y de muerte.
Ecos tan terriblemente humanos

Y miramos tranquilos de frente
al fuego creado masacrarlos
el cielo deja de ser celeste
y esto tan solo ha iniciado.

Error, esto larga historia tiene
y continuará por años y años.
El odio disparara sus cohetes
la venganza ataca sin reparo.

Ya no cantaran los inocentes;
del cielo caerán los pájaros
con una melodía tan fuerte
que terminara por enterrarlos

Y todo aquellos que se acerquen
aunque sea solo a dar la mano
caerán bajo el fósforo que llueve
con una oración en sus labios

En esa tierra ya no oscurece
luces vuelan por todo lo alto
dejando una estela que huele
a azufre y diversos espantos

Y mientras tanto aquí amanece
buscamos justificar a ambos
sin saber que es lo que sucede.
Parecieran no importarnos

Quizás de repente el día llegue
en que Israel desmonte su cañón
e Ismael abandone el cohete
y se abracen como hermanos

El hermano de este blog: "El Pachuco de México"

Si; estoy consciente de que no he subido a este blog desde que terminó el 2008 pero ya casi esta lista la siguiente entrada. ¿Entonces cual es el motivo de esta entrada? se preguntaran los que lean esto. Pues es para informarles que ¡Por fin! el otro proyecto en el que estaba trabajando con unos amigos se pudo concretar. Así que orgullosamente les presento a "El Pachuco de México" el blog hermano a "Tiraletras." Para entrar a el solo basta con que pongan en su navegador:

pachucodemexico.wordpress.com

¿Qué encontraran ahi? Pues encontraran articulos de opinión de Omar Mejía y de su servidor (y en una de esas logramos que se nos unan otros dos) ¿Opinión sobre que? pues sobre el tema que tengamos ganas de opinar. ¿Por qué digo que es el hermano de Tiraletras? porqué mientras que en este blog encontraran la poesia y las narraciones que escribo en el "Pachuco..." encontraran mis opiniones, mi parte crítica, la parte que ha decir verdad habla sin crear cosas bellas pero que aun así crea cosas.

Les invito a que visiten ese sitio y opinen en él ya que si aquí ustedes son participes como lectores y críticos, en "El Pachuco de México" ustedes serán participes como autores de sus propias opiniones, serán miembros del debate que pensamos crear Omar y yo al crearlo.

Espero que sigan opinando en este espacio (el cual para antes del viernes ya tendra algo nuevo) y que tambien escuche sus opiniones en "El Pachuco de México. Recuerden es

pachucodemexico.wordpress.com